Flores para o sr. Coluna

Eu era miúdo e o futebol não me dizia muito mais que as vozes que saiam em quase permanente emergência do rádio da minha tia. Uma delas viria mais tarde a reconhecer como a do Grande Artur Agostinho,  um dos que nos desenhava na imaginação as jogadas riscadas no relvado, e que dava corpo ao vigor, ao drama, à derrota e à glória.  

Um dia, a habitual pacatez do lugar seria substituída pelo frenesim causado pela notícia da visita do Benfica. O grande Benfica dos anos 60 ia descer dos céus da Europa e encarnar naquela terrinha do interior. A equipa local não era mais que grupo de alguns homens solteiros e outros casados que se juntavam num pelado nos poucos momentos que lhe sobravam da lavoura. Ou para fugir dela que, naquela altura, era tão pesada e dura como o granito que pontuava a paisagem. Trazia com ela a dureza austera de quem se levantava antes do sol e se deitava depois dele para amanhar campos e gado. Seria a primeira vez que o futebol sairia da sua dimensão etérea para se tornar de carne e osso e me arrastar em definitivo com ele.

Os dias pareceram ter ficado ainda mais parados do que era hábito até que o grande dia chegou. Porém, com ele não desceram os deuses anunciados, antes sim os que aspiravam a um dia serem como eles. O misto de reservas e júniores, dos quais não me ficou nenhum registo individual gravado, entraram apressados por entre o pó e o bruá da multidão, aplicaram uma tosquia futebolística com o mesmo rigor que os anfitriões dedicavam às suas ovelhas  e com a mesma pressa, enfiaram-se na camioneta que se evaporaria na primeira curva. 

Cumpri com afã as ordens da minha tia, equipado a rigor.

- "Entregas o ramo ao Sr. Coluna, este que está aqui no calendário, com a braçadeira de capitão. Vês, é este sr. de côr, forte, com a braçadeira de capitão. 

Porém não o fiz sem dificuldade. Entre a floresta de pernas musculadas que suportavam corpos enormes para os meus rechonchudos 5 anos pouco se via. Alguém me deve ter guiado e o ramo deve ter ganhado vontade própria, desaparecendo lá no alto. 

Soube mais tarde pelas caras de desânimo e despeito mal disfarçado que não pude cumprir as ordens recebidas. O Sr. Coluna não chegaria a cheirar sequer as flores mais carnudas e garridas que havia no jardim. Não as haveria mais bonitas na capital, mas os feitiços de Lisboa certamente que chamavam com urgência. Seriam eles que certamente tinham retido o sr. Coluna, o "endiabrado" Eusébio, o Torres e outros. Nas conversas de então desculpou-se a desfeita com o cansaço provocado por uma deslocação recente ao estrangeiro.

Só voltaria a ver o Sr. Coluna na voz do Artur Agostinho  - que interessa o rigor a esta hora, podia até não ser, mas eu gosto do Artur Agostinho  - a dar aulas de geometria no rigor dos seus passes, a fintar as leis da física, abrindo túneis maiores que o do Marão, que ainda está por construir. E, no entanto, na sua importância, era invisível, a invisibilidade que só alguns eleitos detêm.

É esta a minha homenagem a esse grande jogador que cresci a ouvir a elogiar e a quem me habituei a respeitar. Respeito que a rivalidade não desmerece, bem antes pelo contrário. A história do Sporting construiu-se com glória, mesmo no tempo de hegemonia do seu rival. As melhores equipas de sempre do S. L. Benfica, que marcaram o futebol durante cerca de duas décadas, encontraram sempre grande oposição  das nossas cores, não evitando os nossos 5 títulos nacionais, outras tantas Taças de Portugal e a maior conquista europeia. 

Foi desse ombro a ombro que se refinou a rivalidade já antiga e o desejo, necessidade e obrigação de querer ser melhor que puseram Portugal definitivamente no mapa do futebol Mundial, consolidando os caminhos antes desbravados pelo Zé da Europa e Peyroteo.